LA PROSTIESÍA

Qué tetitas cóncavas
Qué astros tu-tuleando a lo lejos
Qué sillas y mesas
Ni qué puta empiria
Qué mierda de amor vago y
Sin definición
No calles
Dime que me amas
Y hablemos,
Hablemos del vomito en mi garganta
Del puto insomnio
Y del dolor en las tripas
Cada mañana,
Pero no me vengas con esa mierda de
Pescados fritos
Ni pasteles fríos de entrada,
Háblame y dime que me amas
Mientras que yo reclamo
A favor de los tiempos sin tacto
Sin piel
Sin incomunicación
¡¿Equis de?!
Que me laman los huevos veinte veces,
Miente una vez más
Y dime que me amas
O si quieres calla
Que yo me engaño solo.