DUELEN LOS DEDOS

Los poetas de verdad,
No se ni donde ni como escriben,
lo que es a mi,
me vienen ganas de escribir
Cuando precisamente no tengo donde
Ni como
Hacerlo,
A los poetas de verdad
Se les puede imaginar
En sus estudios,
En sus salas,
En sus comedores,
En sus sillas de madera
Con su cigarrillo nublando el ambiente,
Cuando un simple mortal como yo
lee alguno de sus poemas,
Se les puede imaginar observando el objeto de su oda quizás,
Lo que es yo,
Me vienen ganas de escribir
Cuando precisamente no tengo donde
Ni como
Hacerlo.

Antes de aquel lujurioso y
Apasionado
Orgasmo,
-mi amor necesito escribir algo-
-bueno mi amor, pero
Yo necesito cortarte la tula-
Así que no escribo,
Solo pienso y olvido
Mientras ruego porque ella olvide el cuchillo.

Solo pienso en escribir y
Con papel en frente
Solo olvido,
-¿está trabajando con el libro de actas señor Morales?-
-no, solo necesitaba escribir algo-
-¿en el libro de actas señor Morales?-
-es solo la hoja en blanco que traen al final jefa-
-¿pero es propiedad de la empresa señor Morales?-
-si es solo que…lo siento jefa,
No volverá a pasar-
-eso espero señor Morales-
-métete el libro en la raja vieja culiá-
-¿como dice señor Morales?-
-nada que descanse jefa-
-buenas noches señor Morales-
-hasta mañana conchetumadre-.